Katmandou,
depuis 1995

1995. J'avais la vingtaine et un billet aller pour Katmandou. Je ne savais pas que ce voyage allait définir les trente années suivantes.

La vallée de Katmandou m'a pris par surprise. Pas les temples, pas les stupas — les ateliers. Les cours intérieures où des hommes et des femmes travaillent la terre, la laine, le papier depuis des générations, avec des gestes que personne ne leur a appris dans un manuel.

Je suis revenu l'année d'après. Et l'année suivante. Chaque fois, j'allais un peu plus loin dans la vallée. Je rencontrais des artisans, je regardais travailler, je revenais voir. Avec le temps, certains sont devenus des références — les meilleurs dans leur domaine. Pas des fournisseurs. Des gens que je connais.

Les Arts du Monde, c'est ce lien-là. Rien d'autre.

La vallée de Katmandou n'est pas une ville — c'est un monde. Trois anciennes cités royales, des dizaines de villages, des centaines d'ateliers cachés derrière des portes ordinaires.

Les artisans que je fréquente ne sont pas dans les rues touristiques. Ils travaillent dans des cours que seul le bouche-à-oreille permet de trouver. Certains fabriquent les mêmes objets depuis que leur grand-père leur a montré les gestes. D'autres réinventent des formes anciennes avec des matériaux contemporains.

Je ne donne pas leurs adresses. Ce qu'ils fabriquent pour Les Arts du Monde leur appartient autant qu'à moi.